(Estou atacado, atacando a literatura, a poesia, a língua...)

À noite

Meu suor me acorda com um toque frio
De ar condicionado, refrigério de verão
A chuva esfriando o campo, nova estação, mas
O corpo quente não se acalma, sofrido,
Retalhado entre razão e sentimento,
Desejos e pecados, culpas e tesão:
O sangue se faz vinho barato, adocicado
A carne agora é mole, toda inútil.

Uma lágrima escorre longa pela minha face
Se oculta de mim, se faz suor, me salga a pele
Adormece-me com um toque frio, condicionado
Por pecados e culpas, baratas, inúteis, facetadas
Como meus desejos, meus tesões, inverno de coração
Minha carne, minha razão!
Inconsúteis.

Sam
27.12.2004